Sección "José Ortega y Gasset" para el escritor invitado. Obtiene una cubana de la isla el premio "José Ortega y Gasset" de periodismo, por Alberto Muller

Cartas del lector. Los lectores nos escriben.

Poesía. Poemas de Juan Carlos Vázquez, Mircea M. POP, Fernando Cuya, Gelu Vlasin, Quevedo, Ritomar Guillén, Salomón Valderrama Cruz, Fabiola,

Gráficas. Descubrimiento de América. ¡INÉDITO! Lea la anotación del diario de Colón del 11 de octubre de 1492

Critica literaria. Raíces, ética y estética de Viaje a la semilla; de Carpentier (segunda parte), por Rei Berroa

La vida y el arte. Lilia Luján: tres pinturas.

Agua que corre (pintura mágica).

Herramientas para decorar, por Mario García Pereira

Letras. Heredia, enigma descifrado, por nuestro Editor Emeritus in Memorian Leonardo Fdez Marcané

Mi página. ¿Dónde están mis héroes? por Juan Alborná Salado

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Carmen Cristina Wolf (Caracas)- Tres dramaturgos en busca de espectador. Lea Temas de literatura.

Francisca Domingo Calle (Madrid) "Mahler, biografía y obra, por José Luis Pérez de Arteaga". Lea: Ámbito literario madrileño

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Ricardo Gil Otaiza (Mérida,VE) La importancia de escribir. Lea En sintonía.

Jorge Hernández Fonseca - La vida de Pablo Coello es una novela. Lea Universo cultural brasileño.

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Poemas vicios,

de Juan Carlos Vázquez

Desenterrar el vacío, lanzarse, sentirse tan

cerca y jamás tocar fondo
Un caos emerge, contornos de imposibles que

en ceremonia hicimos.
Anoche estuve allí, me imagine que soñaba

porque vivo saltando.
No pude abrir la puerta Observando el techo.

Anoche estuve allí intoxicando la sangre,

descomponiendo los años

para obtener movimiento y una fractura

recorrió mi cráneo cuando sacaba
la lengua.

(Septiembre de 2002-New York)

Con miedo, de Mircea M. POP

`Rumania, 1948. Estudios universitarios en Cluj.`

`Ha publicado tres libros de poesía.`

Con miedo digo tu nombre

para que nadie no lo conozca

si llueve no lo nombro

para que no se moje húmedo

cuando neva no lo nombro

para que no tenga se congele

cuando es hace mucho calor no lo nombro

para que no derrita

con miedo digo tu nombre,

silenciosamente en mi interior

para que no prenda fuego

con las ardientes llamas (de mi corazón)

FERNANDO CUYA (Lima-Perú, 1980): Egresado de Literatura de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de Lima-Perú. Integrante del Taller de Poesía de dicha universidad,sus poemas y estudios literarios se han publicado en revistas literarias de Perú y de América. Actualmente ejerce la docencia preuniversitaria en varias academias y colegios de Lima-Perú.

AMOR AL FÚTBOL, de Fernando Cuya Mi corazón es esférico. Tómalo, juega con él, domínalo, da un pase largo, céntralo, patéalo, haz con él lo que quieras. Cuando veas mi amor entre redes, celébralo, grítalo con la hinchada, y sabrás que el amor es un juego donde unos ganan y otros pierden… (Del libro Poesía artificial)

bandung, por Gelu Vlasin

Gelu Vlasin, Rumania,1966. Estudios universitarios en Bucarest y París. Ha publicado 4 libros de poesía. En 1999 publica primer libro de poemas Tratado a psiquiatría, con honores del premio de la Asociación de Escritores de Bucarest al mejor debutante. En el 2000 recibió premio de la Unión de Escritores de Rumania

bandung

la muerte viene / como una
arpía negra con los colmillos
clavados en mi cerebro /
la muerte viene a la chita callando
con su hocico / afilado /
entre palabras / donde
el animal de presa /
se ha hecho una yacija con
mis huesos / esparcidos
anteayer / en el asfalto
de enfrente del poema
torre / y el día de mi santo se lo
regalé para la cena / entre
los despojos de la carne /
enroscados / en
mi cuerpo aturdido /
como un pensamiento virgen
que se ha ido
de caza

-poesía cacofónica del poeta español de la edad media Francisco de Quevedo-

Cacofonía

Con testa gacha toda charla escucho,
dejo la chanza y sigo mi provecho;
para vivir, escóndome y acecho,
y visto de paloma lo avechucho.

Para tener, doy poco y pido mucho;
si tengo pleito, arrímome al cohecho;
ni sorbo angosto ni me calzo estrecho:
y cátame que soy hombre machucho.

Niego el antaño, píntome el mostacho;
pago a Silvia el pecado, no el capricho;
prometo y niego: y cátame muchacho.

Vivo pajizo y no visito nicho;
en lo que ahorro está mi buen despacho,
y cátame dichoso, hecho y dicho.

Enunciación de vida, por el poeta nicaraguense Ritomar Guillén (Estudiante de Filología y Comunicación -UNAN)

Por mucho que tratemos de alargar la ruta,

el tránsito de una etapa otra,

lentamente, entre comas, irá avanzando.

Por mucho que demos énfasis “entre comillas”

a un momento más que a otro- ese que no quisimos

haberlo escrito o explicado:

Iremos avanzando.

Aunque en el recorrido caminemos buscando

un pretexto para retrasar – lo que ya es evidente:

curso

decadencia,

enunciado casi acabado, de expresión y sentido lógico;

iremos avanzando…

Por mucho que nos esforcemos

llegará un un punto final a nuestro recorrido.

Salomón Valderrama Cruz, poeta peruano

Mi vida está colgando de un punto que no se define ni filosofía ni matemática, ni historia ni literatura, ni física ni química, ni nada o todo lo mismo. Sólo palabras que encierran acuerdos, sentimientos, estados de estar en alguna parte para no ser el asunto de una palabra acordada en concilio, en reunión de estandartes del mundo que define un espacio, instante del tiempo, que según Marcel Proust, para que no sea olvidado o alejado del nombre: siempre debería de estar como En busca del tiempo perdido para un rostro propio o nativo. No por el tiempo real o vivido si no por el tiempo irreal o experiencia del sueño, a imagen en contexto, un cuadro de un cuadro de René Magritte o una azotada eficacia ya pilar en la oscuridad; pirámide de noches sobre dientes más blancos que balcones escondidos en una métrica de loco o revolucionario pintor, para los ojos que volviendo se voltean, los cuadros de Giorgio de Chirico abrazando a Salvador Dalí. ¡Oh no!, ojalá me equivoque y todo sea, sinceramente, una operación a mi apéndice tan embarazado como hembra que espera la camada de un poliarte definido inconcluso y para siempre renovado y nuevo: en otra Sagrada Familia. Siempre pintando (embarrando), fumando y bebiendo o pensando a Jorge Luis Borges, en hacer al olor atrún de James Joyce:

En un día del hombre están los días
del tiempo, desde aquel inconcebible
día inicial del tiempo, en que un terrible

Dios prefijó los días y agonías

hasta aquel otro en que el ubicuo río
del tiempo terrenal torne a su fuente,
que es lo Eterno, y se apague en el presente,
el futuro, el ayer, lo que ahora es mío.

Entre el alba y la noche está la historia
universal. Desde la noche veo
a mis pies los caminos del hebreo,

Cartago aniquilada, Infierno y Gloria.
Dame, Señor, coraje y alegría
para escalar la cumbre de este día.

Poemas para morir en soledad, por Fabiola Estradiol Lullier.

Ha transcurrido mi infancia, sabes, como la de cualquier menor; con risas porque sí, y brincar al ver el agua estancada sobre el piso, sólo porque otros lo hacen. La adolescencia contusa me ha enfrentado a la humillación por el género a fin de memorizar todas las variables conocidas, me guste o no, respecto al sexo; además de experimentar el ejercicio abusivo, y hasta metódico, de los adultos con el objeto de satisfacer algún interés suyo. Como persona adulta he asimilado y resguardado una poquita de experiencia con los días vividos; y mi única riqueza de valor proviene del lenguaje el cual me permite definir mis pasos a través del abandono, y el desencanto.

Mi nombre es una etiqueta adherida a la orfandad y a la poca fe en los seres humanos.

Ando por cualquier lugar porque no pertenezco a ninguno; soy un objeto sin espacio porque no hay uno para mí en el universo.

Tal vez por alguna calle ya me hayas visto, podría ser.

Quizá existan otras personas como yo; no sé. Pero si es tu caso en algo similar, las líneas de estas hojas son para compartirlas juntos. Sólo tú y yo.

Y si no hay un punto de identidad entre ambos, decide mi suerte porque, en este momento, estoy entre tus manos. Fabiola.

Como una costumbre

Con esta sensación de ahogo, como nacer extinta,

con una congoja perpetua,

una culpa de ignorada razón.

Aún antes de salir del vientre decididos estaban los días por venir. Hija ni de dios ni Belcebú, sin nombre, sólo soy así;

como esas perritas arrojadas en cualquier calle.

Vago con mi oficio de Sin sentido desde el primer aliento.

Cada recuerdo lo he recorrido de un lado a otro

para conocerme la astilla de cuál árbol.

Soy quién, deseo saber.

Me miro los pies a la espera de la iniciativa

sobre cuál camino tomar;

pero, puedo pasar aquí no sé cuánto tiempo,

de cualquier modo, éste no es ningún lugar

y allá no es más que donde estoy.

Con gracia digo,

Me voy a morir, no de edad ni a causa del aislamiento.

Voy a morir de la pena de vivir la condena de la vida.

Por no reconocerme en alguien.

Por no hablar la misma lengua.

Por la amistad de ninguno.

Terminar a una hora precisa

por la pura simpleza de vivir.